Бокал вина, гитара, ночь,
Твой силуэт под окнами стоит,
Не скажешь силуэту,
Чтоб убрался прочь,
Он бестелесен, и во тьме молчит...

В руке его мелькает огонёк
Струится дым султаном седины,
Молчим, и тлеет уголек
Среди полночных уличных морщин.

Так получилось, что сегодня снова врозь,
Гитара соло навевает грусть,
Вино горчит, у кофе странный вкус
И нету сна. Ты скажешь:» Ну и пусть!»

И будешь на меня смотреть.
В зрачках твоих Вселенская печаль
Нетронутая сигарета будет тлеть,
И пеплом рассыпаться серым в даль,

Что лучше в омут сразу, с головой
Но наши души за спиной верны,
Стоят, обнявшись меж собой,
Хотя телами мы разлучены...

Пассаж выводит грустно гитарист
И мы грустим , не зная, что давно,
Кто прозван был «великий юморист»
Продумал все, за нас все решено.

G.T.